Dedicat a l'Antoniu (ell ja sap el què...)
26/12/07
16/12/07
9/12/07
6/12/07
Chuck Close
(Recomanat: clickeu la imatge per engrandir)
Chuck Close, Georgia (1984)
Trossets de paper fet a mà i pintat (142,24 x 114,30 cm)
28/11/07
Ses estrelles del cel
Amb sa mateixa peresa
que un home descarrega un piano
inventariam ses estrelles del cel
i clovelles de molt bons pistatxos.
I amb sa mateixa pobresa
omplim es cendrer amb una llosca
i mos pensam que menjam
de sa fruita madura sa carn olorosa.
I és igual si ja no mos queden pessetes
perquè robam es paper higiènic
de sa biblioteca de s'excel·lentíssim
ajuntament de Lloseta.
I amb sa mateixa aigua clara
que ets homes se renten sa cara
recuperam sa puresa
des dies de crisi que mos arruinaren.
I amb sa mateixa mirada
que ets homes se miren sa Lluna
naltros miram sa farola pes vidres
que sonen a gotes de pluja.
I és igual si mos engeguen d´aquesta casa.
Si mos hi menja sa merda,
i es cables fan xispes,ses teules degoten
i ses bicicletes estan rovellades.
Viure és sobreviure,
es futur parabòlic
amb atletisme d´imbècil
i equilibrisme d´alcohòlic.
Viure és sobreviure empresonat
dins un rellotge d´arena,
lliure dins un infinit arenal,
lliure de morir-te de fam.
(Antònia Font, A Rússia, 2001)
que un home descarrega un piano
inventariam ses estrelles del cel
i clovelles de molt bons pistatxos.
I amb sa mateixa pobresa
omplim es cendrer amb una llosca
i mos pensam que menjam
de sa fruita madura sa carn olorosa.
I és igual si ja no mos queden pessetes
perquè robam es paper higiènic
de sa biblioteca de s'excel·lentíssim
ajuntament de Lloseta.
I amb sa mateixa aigua clara
que ets homes se renten sa cara
recuperam sa puresa
des dies de crisi que mos arruinaren.
I amb sa mateixa mirada
que ets homes se miren sa Lluna
naltros miram sa farola pes vidres
que sonen a gotes de pluja.
I és igual si mos engeguen d´aquesta casa.
Si mos hi menja sa merda,
i es cables fan xispes,ses teules degoten
i ses bicicletes estan rovellades.
Viure és sobreviure,
es futur parabòlic
amb atletisme d´imbècil
i equilibrisme d´alcohòlic.
Viure és sobreviure empresonat
dins un rellotge d´arena,
lliure dins un infinit arenal,
lliure de morir-te de fam.
(Antònia Font, A Rússia, 2001)
19/11/07
11/11/07
9/11/07
21/10/07
Tot és camí des d'ara...
No em malvendré el silenci. D'aquest cos
en conec els topants i les dreceres
i n'estimo els esclats, les defallences;
no hi visc a plaer, però hi visc i això em basta.
No em malvendré el silenci ni l'espai
feixuc de mi mateix i dels projectes
desmesurats que em poblen i m'exalten.
Amb els dits balbs de tant palpar memòries
m'inscric a tota mena de propòsits
de goig i d'esperança.
Fonda i clara,
la veu que em repeteix proclama vida.
Deixa'm no dir-te el que hem perdut. Ho saps
tan bé com jo i prou que ho repeteixen
tot de corcs, insistents i temeraris
només que paris un xic les orelles.
Sí que vull dir-te, en canvi, el que hem guanyat:
un pam de món, concret i destriable,
i un vidre de colors per contemplar-lo.
Tanca els ulls i el veuràs com jo el veig ara.
No et diré pas què hi ha rera cada paraula.
Ara ha plogut i el que resta de tarda
serà més íntim i més clar.
Fugim de qualsevol verbositat.
Diguem només el que és essencial:
els mots de créixer i estimar i el nom
més útil i senzill de cada cosa.
Delimita'm l'espai, però no esperis
que renunciï a res d'allò que estimo.
Mira el vent com pren forma de begònies,
com neteja els miralls i les cortines
i esmola els caires vius d'aquest capvespre.
Tinc una pedra a les mans.
Cada nit
la deixo caure al pou profund del son
i la'n trec l'endemà, xopa de vida.
No vull conservar res que cridi la memòria
del vent arravatat i dels noms del silenci.
Vinc d'un llarg temps de pluges damunt la mar quieta
dels anys i res no em tempta per girar els ulls enrera.
Tu que em coneixes, saps que sóc aquell que estima
la vida per damunt de qualsevol riquesa,
l'èxtasi i el turment, el foc i la pregunta.
Cridat a viure, visc, i poso la mà plana
damunt aquest ponent que el ponent magnifica.
Solemnement batega la sang en cada cosa.
Tot és camí des d'ara. Faig jurament de viure.
Ara que tots dos junts fem una sola
columna de claror, penso la urgent
necessitat de combatre els miratges,
d'abandonar la platja de les hores
on el sol cau a plom damunt l'arena
i abalteix voluntats, i d'establir
noves rutes, reblertes de presagis.
Aquest risc d'ara és temptador.
No ens calen
espectadors furtius ni gent que aprovi
cada gest i en subratlli la destresa.
Llesquem el pa de cada instant.
Benignes
i agosarats, estimarem la vida
que muda i que es perfà, noblement lenta
i també noblement porfidiosa.
I anirem lluny, encadenats al pur
atzar dels horitzons que mai no tanquen
amb pany i clau l'estímul del paisatge.
M. Martí i Pol, L'Hoste Insòlit (1978)
en conec els topants i les dreceres
i n'estimo els esclats, les defallences;
no hi visc a plaer, però hi visc i això em basta.
No em malvendré el silenci ni l'espai
feixuc de mi mateix i dels projectes
desmesurats que em poblen i m'exalten.
Amb els dits balbs de tant palpar memòries
m'inscric a tota mena de propòsits
de goig i d'esperança.
Fonda i clara,
la veu que em repeteix proclama vida.
Deixa'm no dir-te el que hem perdut. Ho saps
tan bé com jo i prou que ho repeteixen
tot de corcs, insistents i temeraris
només que paris un xic les orelles.
Sí que vull dir-te, en canvi, el que hem guanyat:
un pam de món, concret i destriable,
i un vidre de colors per contemplar-lo.
Tanca els ulls i el veuràs com jo el veig ara.
No et diré pas què hi ha rera cada paraula.
Ara ha plogut i el que resta de tarda
serà més íntim i més clar.
Fugim de qualsevol verbositat.
Diguem només el que és essencial:
els mots de créixer i estimar i el nom
més útil i senzill de cada cosa.
Delimita'm l'espai, però no esperis
que renunciï a res d'allò que estimo.
Mira el vent com pren forma de begònies,
com neteja els miralls i les cortines
i esmola els caires vius d'aquest capvespre.
Tinc una pedra a les mans.
Cada nit
la deixo caure al pou profund del son
i la'n trec l'endemà, xopa de vida.
No vull conservar res que cridi la memòria
del vent arravatat i dels noms del silenci.
Vinc d'un llarg temps de pluges damunt la mar quieta
dels anys i res no em tempta per girar els ulls enrera.
Tu que em coneixes, saps que sóc aquell que estima
la vida per damunt de qualsevol riquesa,
l'èxtasi i el turment, el foc i la pregunta.
Cridat a viure, visc, i poso la mà plana
damunt aquest ponent que el ponent magnifica.
Solemnement batega la sang en cada cosa.
Tot és camí des d'ara. Faig jurament de viure.
Ara que tots dos junts fem una sola
columna de claror, penso la urgent
necessitat de combatre els miratges,
d'abandonar la platja de les hores
on el sol cau a plom damunt l'arena
i abalteix voluntats, i d'establir
noves rutes, reblertes de presagis.
Aquest risc d'ara és temptador.
No ens calen
espectadors furtius ni gent que aprovi
cada gest i en subratlli la destresa.
Llesquem el pa de cada instant.
Benignes
i agosarats, estimarem la vida
que muda i que es perfà, noblement lenta
i també noblement porfidiosa.
I anirem lluny, encadenats al pur
atzar dels horitzons que mai no tanquen
amb pany i clau l'estímul del paisatge.
M. Martí i Pol, L'Hoste Insòlit (1978)
14/10/07
12/10/07
De Perejil a Diwanija
Producció per al Pavelló Espanyol de la Bienal de Venècia.
Artistes: Los Torreznos. Comissari: Alberto Ruiz de Samaniego.
10/10/07
9/10/07
Nessun dorma
Il Principe
Nessun dorma!... Nessun dorma!...
Tu pure, o Principessa,
nella tua fredda stanza
guardi le stelle che tremano
d'amore e di speranza!
Ma il mio mistero è chiuso in me,
il nome mio nessun saprà!
No, no, sulla tua bocca lo dirò,
quando la luce splenderà!
Ed il mio bacio scoglierà
il silenzio che ti fa mia!
Coro donne
Il nome suo nessun saprà...
E noi dovrem ahimè, morir, morir!...
Il Principe
Dilegua, o notte! tramontate, stelle!
Tramontate, stelle! All'alba vincerò!
Vincerò! Vincerò!
(Turandot, atto III, scena 1)
1/10/07
30/9/07
So tell the girls
I've been on the road
I've been on vacation
I've been travelling light
to reach my final destination
Now I'm coming home
So tell the girls that I am back in town
You'd better tell them to beware
Well they may go or they might try to hide
I follow on and I'll be there
So tell the girls that I am back in town
And if it's true I do not know
That every girl around had missed me since
I decided to go
I could be your friend
I could be your stranger
I could be the one your mother said would be a danger
Now it's up to you
Jay Jay Johanson (Whiskey, 1997)
13/9/07
28/8/07
El teu mirall
Vaig obrir els ulls de bat a bat
i tot ho veia, i absort contemplava
l’anar i venir del món,
i el meu no me’l sabia.
Fins que un día, en el jo del teu mirall,
m’hi vaig veure reflectit:
jo era aquell que anava i que venia,
perdut,
per la teva mirada.
i tot ho veia, i absort contemplava
l’anar i venir del món,
i el meu no me’l sabia.
Fins que un día, en el jo del teu mirall,
m’hi vaig veure reflectit:
jo era aquell que anava i que venia,
perdut,
per la teva mirada.
22/8/07
20/8/07
Noches reversibles
¿No ves que lo nuestro es raro?
Sigue intacto en mil pedazos
y no logra romperse.
Respira ileso en sus estados graves.
Tanto hablar del fin
que ahora apenas duele
Y aun así, te reirás:
volvería a revivirlo sin dudar.
volvería a revivirlo sin dudar.
Podría ser tan fácil, sería espectacular
si fueran reversibles aquellas noches de incendio.
Más noches reversibles para saborear
las horas más humildes, con un placer más intenso.
si fueran reversibles aquellas noches de incendio.
Más noches reversibles para saborear
las horas más humildes, con un placer más intenso.
¿No ves que si hemos perdido,
hemos ganado historias que contar?
Más que algunos tienen.
Recuerda que si caímos en picado
es porque a veces fuimos nubes con la mente.
hemos ganado historias que contar?
Más que algunos tienen.
Recuerda que si caímos en picado
es porque a veces fuimos nubes con la mente.
Si pudiera transformar nuestras noches
en un ciclo sin final…
en un ciclo sin final…
Podría ser tan fácil, sería espectacular
si fueran reversibles aquellas noches de incendio.
Pero eso es imposible, el tiempo ganará.
Entonces sólo espero que cuando vuelva a sonar..
tú… pierdas la vergüenza y grites:
si fueran reversibles aquellas noches de incendio.
Pero eso es imposible, el tiempo ganará.
Entonces sólo espero que cuando vuelva a sonar..
tú… pierdas la vergüenza y grites:
Oh, oh, oh… y grites oh, oh, oh…
¡Creo que voy a empezar a romperme!
Oh, oh, oh… grites, oh, oh, oh…
¡Y ya no me importa que mire la gente!
¡Creo que voy a empezar a romperme!
Oh, oh, oh… grites, oh, oh, oh…
¡Y ya no me importa que mire la gente!
(L.O.L., 2007)
Universos infinitos
L.O.L. (Cuentos chinos para niños del Japón, 2007)
Recorrido: Poblenou - Ronda Litoral (¡trayecto habitual!)
16/8/07
24/7/07
Ea! (La Vida)
La vida, la vida...
me siembra, me llueve,
me grana, me siega en gavilla.
Y luego me trilla,
me avienta y ensaca,
me muele, me amasa,
me cuece la vida. (bis)
Busco noches cada día.
Y cada de madrugada.
Como pan fresco que cruje,
desayunando mañanas.
La vida, la vida... me sueña,
me alumbra, me pace
y luego me esquila.
La rueca me hila,
me teje, me corta,
me cose, me plancha,
me viste la vida. (bis)
Y cuando me sé el camino,
llega el destino y lo cambia
como si fuera domingo,
arrugándome la espalda.
La vida, la vida,
me juega, me adulta,
me enciende, me apaga, me afila.
Y entonces me aniña,
me embruja, me mata,
me vive y revive,
Que vivan mis vidas. (bis)
(Ea! 2002)
23/7/07
17/7/07
Volar
Les sargantanes es belluguen tan de pressa
que sembla que mai no hagin d’estar tristes.
Diries que la tristesa és una cosa quieta,
contrària a la lluita per la vida,
a les batusses per un pessic de síndria.
I tanmateix podem veure les àligues molt quietes
sostingudes per invisibles fils d’espera atenta
que també és lluita per la vida.
Els que saben volar, potser en lloc de sumir-se en la tristesa,
s’alcen, i per ells és un cel de lucidesa extensades d’on es veu l’ahir i l’avenir del món.
Voldria saber si els avions de paper que sempre fas
són perquè vols volar.
Els fills dels llops caminen, i els de les orques neden.
Però els animals que tenen ales han d’aprendre a volar
del drama de llençar-se perdudament al buit.
Pensa que el riure és sota terra, calent i fonedís
com lava.
¿No voldries ser un cranc, un taupa cec, un arbre?
¿Tenir arrels, tenir mans, galeries secretes?
Mira que tenir ales vol dir renunciar als dits: si vols fer res,
haurà de ser amb paraules.
Mira’m: jo encara estic caient i preguntant-me
si en lloc de ser un pardal sóc una sargantana.
Això sí, tot i el brunzit del vent que m’eixorda i m’esmotxa,
els paisatges que veig són, t’ho asseguro,
unes vistes magnífiques.
Anna Aguilar Amat
14/7/07
Tracy
"Sorry"
Is all that you can't say
Years gone by and still
Words don't come easily
Like sorry
Like sorry
"Forgive me"
Is all that you can't say
Years gone by and still
Words don't come easily
Like forgive me
Forgive me
But you can say baby
Baby can I hold you tonight
Maybe if I'd told you the right words
At the right time
You'd be mine
"I love you"
Is all that you can't say
Years gone by and still
Words don't come easily
Like I love you
I love you
But you can say baby
Baby can I hold you tonight
Maybe if I'd told you the right words
At the right time
You'd be mine
Baby can I hold you tonight
Maybe if I'd told you the right words
At the right time
You'd be mine...
11/7/07
6/7/07
El gran silencio
En relación al gran silencio del mundo la historia humana es tan sólo un ligero ruido de fondo.
2/7/07
A Poboleda
EL POBLE
El poema és la nit
i un balancí al terrat
i jo,
assajant de dir coses en veu baixa.
Si ara apaguessin els llums dels carrers
i també els llums del pont
i els de les cases,
el poble esdevindria
paorosament gran,
tràgicament indefens.
El poema és la nit,
la nit del poble,
el poble dins la nit en una
meravellosa harmonia,
i jo al terrat,
segut al balancí,
dins el poble i la nit,
assajant de dir coses en veu baixa.
22/6/07
Soffio
Soffio di mare...
Non c'è niente di assoluto,
Non c'è niente di assoluto,
davanti all'infinito
così perenne,
sorge una spirale
senza fine,
e il tempo si svolge
in luci di contorno
lentamente nuovi sapori.
Note, colori, piccole sfumature
accordano un concerto;
tra le mani raccolgo un pensiero,
l’attimo si ferma…
Riemergo dall’incanto;
quando il sole volge al tramonto
mi sveglio smarrito
nel sogno assoluto di un soffio leggero...
Che parla di te...
21/6/07
17/6/07
14/6/07
Poema nº 3
cada vez que oigo hablar de algo que podríamos denominar
triste y que consiste en explicar algún detalle de una historia
que se acaba, entonces yo me callo y no sé qué decir,
¿qué puedo decir?
¿hacia dónde mira ahora el ángel?
ese ángel que nos puso juntos en la cama esa noche
esa noche ya mañana surreal, en la triste discoteca
cuando ya casi al final te enseñé mi lengua seca y tú...
reíste...y me venciste
y otro tiempo nace y el recuerdo se deshace...
el equipaje de los muertos es difícil de mirar,
de explicar que vi el desastre avanzando lentamente
negociando con mi suerte y no lo pude esquivar
y si un día nos cruzamos la Señora y el Señor,
nos vendrá a la mente el accidente planeado y subconsciente
para una noche cualquiera, sí, la última borrachera
para morir sin decirnos adiós
con mi mano en tu rodilla y dando al acelerador
desde que saliste por la puerta, esta puerta,
con todos tus discos y algunas lágrimas mal escondidas
he estado olvidando alguna vez, fabulando
¿qué será de ti? ¿qué será de mi?
y otro tiempo nace y el recuerdo se deshace...
con mi mano en tu rodilla y dando al acelerador
¡NO HAY DOLOR!
(Standstill, 2005)
triste y que consiste en explicar algún detalle de una historia
que se acaba, entonces yo me callo y no sé qué decir,
¿qué puedo decir?
¿hacia dónde mira ahora el ángel?
ese ángel que nos puso juntos en la cama esa noche
esa noche ya mañana surreal, en la triste discoteca
cuando ya casi al final te enseñé mi lengua seca y tú...
reíste...y me venciste
y otro tiempo nace y el recuerdo se deshace...
el equipaje de los muertos es difícil de mirar,
de explicar que vi el desastre avanzando lentamente
negociando con mi suerte y no lo pude esquivar
y si un día nos cruzamos la Señora y el Señor,
nos vendrá a la mente el accidente planeado y subconsciente
para una noche cualquiera, sí, la última borrachera
para morir sin decirnos adiós
con mi mano en tu rodilla y dando al acelerador
desde que saliste por la puerta, esta puerta,
con todos tus discos y algunas lágrimas mal escondidas
he estado olvidando alguna vez, fabulando
¿qué será de ti? ¿qué será de mi?
y otro tiempo nace y el recuerdo se deshace...
con mi mano en tu rodilla y dando al acelerador
¡NO HAY DOLOR!
(Standstill, 2005)
9/6/07
5/6/07
31/5/07
Antony Micallef
Us recomano la visita a la galería d'aquest jove pintor londinenc, la trobareu a www.antonymicallef.com. Vull comentaris!!
30/5/07
"Tabaquería"
No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
A parte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo.
Ventanas de mi cuarto,
De mi cuarto de uno de los millones en el mundo que nadie sabe quién es
(Y si supiesen, ¿qué sabrían?),
Dais al misterio de una calle cruzada constantemente por gente,
A una calle inaccesible a todos los pensamientos,
Real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta,
Con el misterio de las cosas bajo las piedras y los seres,
Con la muerte que mancha de humedad las paredes y hace blancos los cabellos de los hombres,
Con el Destino que conduce la carroza de todo por el camino de nada.
Estoy hoy vencido, como si supiese la verdad.
Estoy hoy lúcido, como si estuviese por morir,
Y no tuviese más hermandad con las cosas
Que la de una despedida, tornándose esta casa a este lado de la calle
La hilera de vagones de un tren, y el silbido de una partida
Dentro de mi cabeza, Y una sacudida de mis nervios y un chirriar de huesos al arrancar.
Estoy hoy perplejo, como quien pensó y halló y olvidó.
Estoy hoy dividido entre la lealtad que debo
A la Tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
Y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.
Fallé en todo.
Como no hice ningún propósito, tal vez todo fuese nada.
El aprendizaje que me dieron,
Descendí por la ventana trasera de la casa.
Fui al campo con grandes propósitos.
Pero allí sólo encontré yerbas y árboles,
Y cuando había gente era igual a la otra.
Me retiro de la ventana y me siento en una silla.
¿En qué he de pensar?
¿Qué sé yo lo que seré, yo, que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? ¡Pienso ser tanta cosa!
¡Y hay tantos que piensan ser la misma cosa que no puede haber tantos!
¿Genio? En este momento
Cien mil cerebros se piensan en sueños genios como yo,
Y la historia no señalará, ¿quién sabe? ni a uno,
No habrá sino un muladar para tantas futuras conquistas.
No, no creo en mí.
¡En todos los manicomios hay tantos locos deschavetados con tantas certezas!
Yo, que no tengo ninguna certeza, ¿soy más cierto o menos cierto?
No, ni en mí...
¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundo
No están en esta hora genios-para-sí-mismos soñando?
¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas—
Sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas—,
Y quién sabe si realizables,
¿Nunca verán la luz del sol real ni hallaran oídos de nadie?
El mundo es de quien nace para conquistarlo
Y no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga razón.
He soñado más que Napoleón.
He abrazado contra el pecho hipotético más humanidades que Cristo.
Hice filosofías en secreto que ningún Kant escribió.
Pero soy, y tal vez seré siempre, el de la buhardilla,
Aunque no viva en ella;
Seré siempre el que no nació para esto,
Seré siempre sólo el que tenía cualidades;
Seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta al pie de una pared sin puerta,
Y cantó la cantiga del Infinito en un gallinero,
Y escuchó la voz de Dios en un pozo cegado.
¿Creer en mí? No, ni en nada.
Que me derrame la Naturaleza sobre la cabeza ardiente
Su sol, su lluvia, el viento que me despeina,
Y lo demás que venga si viene o que tenga que venir, o que no venga.
Esclavos cardíacos de las estrellas,
Conquistamos todo el mundo antes de levantarnos de la cama;
Pero nos despertamos y él es opaco,
Nos levantamos y es ajeno,
Salimos de casa y es la tierra entera,
Más el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.
(Come chocolates, niña; ¡Come chocolates!
Mira que no hay más metafísica en el mundo que la de los chocolates.
Mira que todas las religiones no enseñan más que la confitería.
¡Come, niña sucia, come!
¡Si pudiera yo comer chocolates con la misma verdad con que tú los comes!
Pero yo pienso y, al quitarles el papel plateado, que es de estaño,
Arrojo todo al suelo, como tiré la vida.)
Pero queda al menos de la amargura de lo que nunca seré
La caligrafía rápida de estos versos,
Pórtico hendido hacia lo Imposible.
Pero al menos dedico a mí mismo un desprecio sin lágrimas,
Noble al menos por el gesto amplio con que arrojo
La ropa sucia que soy, sin motivo, para el decurso de las cosas,
Y me quedo en casa sin camisa.
(Tú que consuelas, que no existes y por eso consuelas,
O diosa griega, concebida como estatua con vida,
O patricia romana, imposiblemente noble y nefasta,
O princesa de trovadores, gentilísima y colorida,
O marquesa del siglo dieciocho, escotada y distante,
O cocotte célebre del tiempo de nuestros padres,
O no sé qué moderno —no concibo bien qué—,
Todo eso, sea lo que fuera, lo que sea, si puede inspirar ¡qué inspire!
Mi corazón es un balde vacío.
Como invocan espíritus los que invocan espíritus me invoco
Me invoco a mí mismo y nada encuentro.
Me acerco a la ventana y veo la calle con una nitidez absoluta.
Veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan.
Veo los entes vivos vestidos que se cruzan,
Veo los perros que también existen,
Y todo esto me pesa como un condena al destierro,
Y todo esto es extranjero, como todo.)
Viví, estudié, amé y hasta creí,
Y hoy no hay mendigo al que no envidie sólo por no ser yo.
En cada uno miro los andrajos y las llagas y la mentira,
Y pienso: tal vez nunca hayas vivido ni estudiado ni amado ni creído
(Porque es posible hacer la realidad de todo eso sin hacer nada de eso);
Tal vez hayas existido apenas, como un lagarto a quien cortan la cola
Y que es cola más acá del lagarto que se retuerce.
Hice de mí lo que no supe,
Y lo que pude hacer de mí no lo hice.
Vestí un disfraz equivocado.
Me tomaron enseguida por quien no era, y no lo desmentí, y me perdí.
Cuando quise arrancarme la máscara,
Estaba pegada a la cara.
Cuando la arrojé y me vi en el espejo,
Ya había envejecido.
Estaba borracho, y no sabía vestir el disfraz que no me había quitado.
Arrojé la mascara y dormí en el vestidor
Como un perro tolerado por la gerencia
Por ser inofensivo
Y voy a escribir esta historia para probar que soy sublime.
Esencia musical de mis versos inútiles, quién pudiera encontrarte como cosas que yo hice,
Y no quedarme siempre enfrente de la Tabaquería de enfrente,
Pisoteando la conciencia de estar existiendo,
Como un tapete con el que tropieza un borracho
O la esterilla que los gitanos roban y no vale nada.
Pero el Dueño de la Tabaquería se asomó a la puerta y se quedó en ella.
Lo miro con la incomodidad de la cabeza torcida
Y con la incomodidad de una alma que mal entiende.
Él morirá y yo moriré.
Él dejará el letrero, yo dejaré versos.
Y un día morirá el letrero y también mis versos.
Después morirá la calle donde estuvo el letrero,
Y la lengua en que fueron escritos los versos.
Morirá después el planeta girante en que todo esto sucedió.
En otros satélites de otros sistemas cualquier cosa como nosotros
Continuará haciendo cosas como versos y viviendo debajo de las cosas como letreros,
Siempre una cosa frente a otra,
Siempre una cosa tan inútil como la otra.
Siempre lo imposible tan estúpido como lo real,
Siempre el misterio del fondo tan cierto como el sueño del misterio de la superficie,
Siempre ésta o aquella cosa o ni una ni la otra cosa.
Pero un hombre entró en la Tabaquería (¿a comprar tabaco?),
Y la realidad plausible cae de repente sobre mí.
Me incorporo a medias enérgico, convencido, humano,
Y voy a intentar escribir estos versos en los que digo lo contrario.
Enciendo un cigarro al pensar en escribirlos
Y saboreo en el cigarro la liberación de todos los pensamientos.
Sigo el humo como mi camino,
Y gozo, en un momento sensitivo y adecuado,
La liberación de todas las especulaciones
Y la conciencia de que la metafísica es la consecuencia de una indisposición.
Después me reclino en la silla
Y sigo fumando.
Seguiré fumando hasta que el
Destino me lo permita.
(Si me casase con la hija de mi lavandera
Tal vez sería feliz.)
Visto esto, me levanto de la silla.
Me acerco a la ventana.
El hombre salió de la Tabaquería
(¿guarda el cambio en el bolsillo del pantalón?).
Ah, lo conozco: es Esteves sin metafísica.
(El Dueño de la Tabaquería llegó a la puerta.)
Como por un instinto divino,
Esteves se volvió y me vio.
Hizo una señal de adiós, le grité ¡
Adiós, Esteves!, y el universo
Se reconstruye en mí sin ideal ni esperanza, y el
Dueño de la Tabaquería sonrió.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
A parte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo.
Ventanas de mi cuarto,
De mi cuarto de uno de los millones en el mundo que nadie sabe quién es
(Y si supiesen, ¿qué sabrían?),
Dais al misterio de una calle cruzada constantemente por gente,
A una calle inaccesible a todos los pensamientos,
Real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta,
Con el misterio de las cosas bajo las piedras y los seres,
Con la muerte que mancha de humedad las paredes y hace blancos los cabellos de los hombres,
Con el Destino que conduce la carroza de todo por el camino de nada.
Estoy hoy vencido, como si supiese la verdad.
Estoy hoy lúcido, como si estuviese por morir,
Y no tuviese más hermandad con las cosas
Que la de una despedida, tornándose esta casa a este lado de la calle
La hilera de vagones de un tren, y el silbido de una partida
Dentro de mi cabeza, Y una sacudida de mis nervios y un chirriar de huesos al arrancar.
Estoy hoy perplejo, como quien pensó y halló y olvidó.
Estoy hoy dividido entre la lealtad que debo
A la Tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
Y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.
Fallé en todo.
Como no hice ningún propósito, tal vez todo fuese nada.
El aprendizaje que me dieron,
Descendí por la ventana trasera de la casa.
Fui al campo con grandes propósitos.
Pero allí sólo encontré yerbas y árboles,
Y cuando había gente era igual a la otra.
Me retiro de la ventana y me siento en una silla.
¿En qué he de pensar?
¿Qué sé yo lo que seré, yo, que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? ¡Pienso ser tanta cosa!
¡Y hay tantos que piensan ser la misma cosa que no puede haber tantos!
¿Genio? En este momento
Cien mil cerebros se piensan en sueños genios como yo,
Y la historia no señalará, ¿quién sabe? ni a uno,
No habrá sino un muladar para tantas futuras conquistas.
No, no creo en mí.
¡En todos los manicomios hay tantos locos deschavetados con tantas certezas!
Yo, que no tengo ninguna certeza, ¿soy más cierto o menos cierto?
No, ni en mí...
¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundo
No están en esta hora genios-para-sí-mismos soñando?
¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas—
Sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas—,
Y quién sabe si realizables,
¿Nunca verán la luz del sol real ni hallaran oídos de nadie?
El mundo es de quien nace para conquistarlo
Y no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga razón.
He soñado más que Napoleón.
He abrazado contra el pecho hipotético más humanidades que Cristo.
Hice filosofías en secreto que ningún Kant escribió.
Pero soy, y tal vez seré siempre, el de la buhardilla,
Aunque no viva en ella;
Seré siempre el que no nació para esto,
Seré siempre sólo el que tenía cualidades;
Seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta al pie de una pared sin puerta,
Y cantó la cantiga del Infinito en un gallinero,
Y escuchó la voz de Dios en un pozo cegado.
¿Creer en mí? No, ni en nada.
Que me derrame la Naturaleza sobre la cabeza ardiente
Su sol, su lluvia, el viento que me despeina,
Y lo demás que venga si viene o que tenga que venir, o que no venga.
Esclavos cardíacos de las estrellas,
Conquistamos todo el mundo antes de levantarnos de la cama;
Pero nos despertamos y él es opaco,
Nos levantamos y es ajeno,
Salimos de casa y es la tierra entera,
Más el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.
(Come chocolates, niña; ¡Come chocolates!
Mira que no hay más metafísica en el mundo que la de los chocolates.
Mira que todas las religiones no enseñan más que la confitería.
¡Come, niña sucia, come!
¡Si pudiera yo comer chocolates con la misma verdad con que tú los comes!
Pero yo pienso y, al quitarles el papel plateado, que es de estaño,
Arrojo todo al suelo, como tiré la vida.)
Pero queda al menos de la amargura de lo que nunca seré
La caligrafía rápida de estos versos,
Pórtico hendido hacia lo Imposible.
Pero al menos dedico a mí mismo un desprecio sin lágrimas,
Noble al menos por el gesto amplio con que arrojo
La ropa sucia que soy, sin motivo, para el decurso de las cosas,
Y me quedo en casa sin camisa.
(Tú que consuelas, que no existes y por eso consuelas,
O diosa griega, concebida como estatua con vida,
O patricia romana, imposiblemente noble y nefasta,
O princesa de trovadores, gentilísima y colorida,
O marquesa del siglo dieciocho, escotada y distante,
O cocotte célebre del tiempo de nuestros padres,
O no sé qué moderno —no concibo bien qué—,
Todo eso, sea lo que fuera, lo que sea, si puede inspirar ¡qué inspire!
Mi corazón es un balde vacío.
Como invocan espíritus los que invocan espíritus me invoco
Me invoco a mí mismo y nada encuentro.
Me acerco a la ventana y veo la calle con una nitidez absoluta.
Veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan.
Veo los entes vivos vestidos que se cruzan,
Veo los perros que también existen,
Y todo esto me pesa como un condena al destierro,
Y todo esto es extranjero, como todo.)
Viví, estudié, amé y hasta creí,
Y hoy no hay mendigo al que no envidie sólo por no ser yo.
En cada uno miro los andrajos y las llagas y la mentira,
Y pienso: tal vez nunca hayas vivido ni estudiado ni amado ni creído
(Porque es posible hacer la realidad de todo eso sin hacer nada de eso);
Tal vez hayas existido apenas, como un lagarto a quien cortan la cola
Y que es cola más acá del lagarto que se retuerce.
Hice de mí lo que no supe,
Y lo que pude hacer de mí no lo hice.
Vestí un disfraz equivocado.
Me tomaron enseguida por quien no era, y no lo desmentí, y me perdí.
Cuando quise arrancarme la máscara,
Estaba pegada a la cara.
Cuando la arrojé y me vi en el espejo,
Ya había envejecido.
Estaba borracho, y no sabía vestir el disfraz que no me había quitado.
Arrojé la mascara y dormí en el vestidor
Como un perro tolerado por la gerencia
Por ser inofensivo
Y voy a escribir esta historia para probar que soy sublime.
Esencia musical de mis versos inútiles, quién pudiera encontrarte como cosas que yo hice,
Y no quedarme siempre enfrente de la Tabaquería de enfrente,
Pisoteando la conciencia de estar existiendo,
Como un tapete con el que tropieza un borracho
O la esterilla que los gitanos roban y no vale nada.
Pero el Dueño de la Tabaquería se asomó a la puerta y se quedó en ella.
Lo miro con la incomodidad de la cabeza torcida
Y con la incomodidad de una alma que mal entiende.
Él morirá y yo moriré.
Él dejará el letrero, yo dejaré versos.
Y un día morirá el letrero y también mis versos.
Después morirá la calle donde estuvo el letrero,
Y la lengua en que fueron escritos los versos.
Morirá después el planeta girante en que todo esto sucedió.
En otros satélites de otros sistemas cualquier cosa como nosotros
Continuará haciendo cosas como versos y viviendo debajo de las cosas como letreros,
Siempre una cosa frente a otra,
Siempre una cosa tan inútil como la otra.
Siempre lo imposible tan estúpido como lo real,
Siempre el misterio del fondo tan cierto como el sueño del misterio de la superficie,
Siempre ésta o aquella cosa o ni una ni la otra cosa.
Pero un hombre entró en la Tabaquería (¿a comprar tabaco?),
Y la realidad plausible cae de repente sobre mí.
Me incorporo a medias enérgico, convencido, humano,
Y voy a intentar escribir estos versos en los que digo lo contrario.
Enciendo un cigarro al pensar en escribirlos
Y saboreo en el cigarro la liberación de todos los pensamientos.
Sigo el humo como mi camino,
Y gozo, en un momento sensitivo y adecuado,
La liberación de todas las especulaciones
Y la conciencia de que la metafísica es la consecuencia de una indisposición.
Después me reclino en la silla
Y sigo fumando.
Seguiré fumando hasta que el
Destino me lo permita.
(Si me casase con la hija de mi lavandera
Tal vez sería feliz.)
Visto esto, me levanto de la silla.
Me acerco a la ventana.
El hombre salió de la Tabaquería
(¿guarda el cambio en el bolsillo del pantalón?).
Ah, lo conozco: es Esteves sin metafísica.
(El Dueño de la Tabaquería llegó a la puerta.)
Como por un instinto divino,
Esteves se volvió y me vio.
Hizo una señal de adiós, le grité ¡
Adiós, Esteves!, y el universo
Se reconstruye en mí sin ideal ni esperanza, y el
Dueño de la Tabaquería sonrió.
Fernando Pessoa
28/5/07
15/5/07
Em posa
You fooling around with my feelings has spin to hard at me
Just listen to my voice ain't got something nice
So say do you know
Ain´t got something nice
So say do you know
You wonna love me
You wonna hold me and you want to touch me
But just when you feel like to
And not when I want to
In this film
That's no fun
To play the part
Of a missy queen, pussy cat, sweety, honey, treasure, darling, sugar comb
I don‘t no anymore what you do
When I'm not standing next to you
Maybe that seems someone else
Who guesses seem already then I do
Bunny I used to be near you
When you told me 'bout all the things we were gonna do
When you told me 'bout all the things we were gonna do
Not today but maybe tomorrow I fill with you the up time
Not today but maybe tomorrow I fill with you the up time
Not today
So you should stop and think about a while that, Baby, I need more of time
Stop and think about a while that, Baby, I need more of time
Stop and think about a while that, Baby I need more of time
Stop!
In this film
There's no fun
To play the part
Of a missy queen, pussy cat, sweety, honey, treasure, darling, sugar comb
In this film
There`s no fun
To play the part
Of a missy queen, pussy cat, sweety, honey, treasure, darling, sugar comb
Sweety, honey, treasure, darling, sugar comb
Sweety, honey, treasure, darling, sugar comb
Sweety, honey, treasure, darling, sugar comb
Sugar comb
In this film
There's no fun
To play the part
Of a missy queen, pussy cat, sweety, honey, treasure, darling, sugar comb
I believe there's much today
That can't seem that the things to change are gonna go
You're gonna feel horrible
When I'm gone
When I'm gone
Then you can go nowhere I swear
You can go nowhere without searching for my face wishing I would be there
Then you can go nowhere I swear
You can go nowhere without searching for my face wishing I would be there
(Tok tok feat. Soffy O - Missy Queen's gonna die)
12/5/07
3/5/07
25/4/07
Ben poca cosa tens
Ben poca cosa tens:
la taula i uns quants llibres,
l'enyor d'ella, que és lluny
i tampoc no oblides,
i aquest silenci, dens
de paraules no dites.
Si ara escrius, a recer
de tanta melangia,
et perdràs pels camins
d'una tristor benigna,
la veu se't tornarà
poruga i malaltissa
i a cada mot creuràs
que perds un tros de vida.
Deixa-ho tot. Al carrer
fa una tarda tranquil·la.
Camina. Hi ha la gent
per fer-te companyia.
No et refusis a cap
dels horitzons que et criden.
Quan tornis, tot serà
més assenyat i digne.
No hauràs oblidat res
-no és més lliure qui oblida-,
però duràs les mans
plenes de llum fresquíssima.
Miquel Martí i Pol
16/4/07
13/4/07
12/4/07
10/4/07
26/3/07
Esforç, estètica, família, tradició
Xics de Granollers, 4 de 8, Diada de Santa Tecla (Tarragona 2006)
21/3/07
16/3/07
Al risveglio
sarà
come quando
ti aspetto e non torni
come quando
al risveglio non ci sei
come quando
non c'eri e ti cercavo
come quando
ti cercavo i chissà dov'eri
come quando
c'eri e non c'eri
come quando non ci sei
A.G. (Venezia, 2005)
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